Nada - Martín del Alcor 4q3r5q

La luna deslumbrante asoma entre los árboles. La oscuridad de la noche lo inunda todo, y una tenue niebla comienza a aparecer. Adéntrate en el bosque, busca al árbol viejo, siéntate a su lado. Ponte cómodo, cierra los ojos y escucha la historia que traen hasta ti las criaturas de la noche. Bienvenidos. Estos son los cuentos del Bosque Oscuro.

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La misma persona que me susurraba hace un segundo acaba de romperme los tímpanos con un solo grito, como si un tornado hubiese cerrado de golpe esa puerta de hierro medio descolgada. Creo que el susto me ha dejado paralizado. No sé cómo este colchón ha podido soportar mi sobresalto. Una sensación de calor cada vez más tibia me recorre la espina dorsal con el mismo frenético ritmo de un ejército que se repliega ante una derrota inminente. Desordenado, con un silencioso alboroto, decapitado, en busca de una pared que le cubra la retaguardia, roto, inconsciente de que una espada se hace más cortante cuando la víctima se encuentra atrapada. La hoja de doble filo se ve mejor de lejos que cuando nos amenaza a menos de 10 centímetros.

Ya sé lo que ha pasado. Ya nada volverá a ser como antes. Siento que todo es distinto.

Sé que aquí no ha entrado nadie, excepto yo, desde hace años. Sé que todo está en su sitio, sé que mis pocas pertenencias están aquí. Pero ya nada está en su sitio. No necesito girarme para comprobar que ya no hay nada, y aunque quisiera, de nada serviría intentarlo. Solo siento silencio. Ni siquiera cuando he dormido en la calle me he sentido tan solo.

Tengo miedo, pero lo asumo. Ya no estoy cansado. Antes era distinto, me despertaba con una gran sensación de cansancio en todo mi cuerpo, como si hubiese corrido una gran distancia. Piernas, brazos, cuello, pecho, estómago, cada una de las partes de mi cuerpo se sentía entumecida de forma independiente.

Cada uno de mis eran brazos desprendidos de una estrella de mar que no termina de regenerarse, tentáculos descontrolados de un pulpo sin cabeza. Mi compañera de jeringuilla se enamoró de un hombre muerto de antemano y me tomó ventaja en la carrera. Aquella noche en el callejón, bajo la escalera de incendios, no fui capaz de reconocer el brillo en sus ojos mientras me aprisionaba la goma. El olor a orina de gato, los cubos de basura del restaurante chino, su aliento a estómago vacío calentándome el hombro. No supe ver su llamada de auxilio.